Constancia imperfecta
Un rayo cruza tu lenguaje
y estalla en el pasado.
El viento sacude árboles
que ya no dan fruto. ¿Qué
hacemos
buscando detrás de las nubes
una calma inverosímil?
Aceptemos
que nuestro idioma es la
tormenta,
que saltar o no saltar
es un acantilado. Que la
razón
nos sobra. Que los cuerpos
se buscan escandalosa,
sabiamente,
para no hablar de nada
y trascender de a ratos,
como pueden.
Versión de Gerardo Gambolini.
Imagen: Camille Claudel, Vertume y Pomona, 1905.
No hay comentarios:
Publicar un comentario