Mayo
La
mañana lluviosa del caminar de mayo
respira
un viento frío que agita los cristales.
Los
árboles murmuran y mesan su cabello.
Ahora
primavera se disfraza de otoño
y
sobre el mundo llora un cielo entristecido.
¿Por
qué nos desorientas, estúpido almanaque?
Seguro
que el invierno se encuentra agazapado
en
una oscura esquina dispuesto a abalanzarse
sobre
el viandante incauto y helarle el corazón.
“Cauteriza
la herida que te desangra el alma.
Aún
gobierna mayo”, me dijo el ángel triste
mientras chapoteaba bajo la fría lluvia.
Imagen: Miguel Panadero Escala, Ángel dormido, 2012.
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