FERNANDO PESSOA

Hay dolencias peores que las dolencias

Hay dolencias peores que las dolencias,

hay dolores que no duelen, ni en el alma

pero que son dolorosos más que los otros.

Hay angustias soñadas más reales

que las que la vida nos trae, hay sensaciones

sentidas sólo con imaginarlas

que son más nuestras que la propia vida.

Hay tanta cosa que sin existir,

existe, existe demoradamente,

y demoradamente es nuestra y nosotros...

Por sobre el verde turbio del amplio río

los circunflejos blancos de las gaviotas...

Por sobre el alma el agitar inútil

de lo que no fue, ni puede ser, y es todo.

Dame más vino, porque la vida es nada.

Traducción: Miguel Ángel Sepúlveda Espinoza.

Imagen: Anatol Knotek, Tears.

VICENZO CARDARELLI

Abandono

Has volado, huido

como una paloma

y te perdiste allá,

por el oriente.

Pero han quedado

los lugares que te vieron,

las horas de nuestros encuentros.

Horas desiertas,

lugares que ahora son tan sólo

sepulcros que vigilo. 

Traducc. de Hugo Gutiérrez Vega

ANNE SEXTON

Cuando un hombre entra en una mujer.

Cuando un hombre entra

en una mujer,

como el oleaje que muerde la orilla,

una y otra vez,

y la mujer abre la boca de placer

y sus dientes brillan

como el alfabeto,

Logos aparece ordeñando una estrella,

y el hombre

dentro de la mujer

hace un nudo,

para que nunca más estén separados

y la mujer

sube a una flor

y Logos aparece

y desata los ríos.

Este hombre,

esta mujer

con su doble hambre,

han procurado penetrar

la cortina de Dios,

lo cual brevemente

han logrado

aunque Dios

en su perversidad

deshace el nudo.

Trad. De Beth Miller

Imagen: Teorema (Pier Paolo Pasolini, 1968) Silvana Mangano.

THOMAS HARDY

Tiempos

Este es el tiempo que gusta al cuclillo

y me ocurre lo mismo:

cuando abate el chubasco agujas del castaño

y ya el nido abandonan los pájaros pequeños;

y el ruiseñor chiquito y pardo hace primores,

y hay gente en el umbral de "La paza del viajero",

y salen las muchachas, con leves muselinas,

y sueña el ciudadano con el Sur y el Poniente,

y me ocurre lo mismo.

Este es el tiempo en que el pastor se aparta

y yo hago lo mismo;

en que gotean hayas, en pardo y en ceniza,

se agitan y se doblan,

y palpitan las aguas, en el monte escondidas,

con anhelo; y arroyos del prado se derraman,

y en fila cuelgan gotas de las puertas de hierro,

y se van las cornejas a casa, por familias,

y yo hago lo mismo.

Traducción de Mariá Manent.

Imagen: Jean-François Millet, Camino a través del trigo (1867)