DIEGO SAAVEDRA FAJARDO

A una fuente

Risa del monte, de las aves lira,

pompa del prado, espejo de la aurora,

alma de Abril, espíritu de Flora,

por quien la rosa y el jazmín respira;

aunque tu curso en cuantos pasos gira

tanta jurisdicción argenta y dora,

tu claro proceder más me enamora

que lo que en ti naturaleza admira.

¡Cuán sin engaños tus entrañas puras

dejan por transparente vidriera

las guijuelas al número patentes!

¡Cuán sin malicia cándida murmuras!

¡Oh sencillez de aquella edad primera!

Huyes del hombre y vives en las fuentes.

DAVID LÓPEZ GARCÍA

Oraciones simples. Salobre

Yo resido en este pueblo.

Mercedes vive conmigo.

A veces viene Carlota.

En la altura se oyen trinos.

Los montes tocan el cielo.

Álamos hay junto al río.

Habla el agua bajo el puente.

Todo se encuentra en su sitio.

En la plaza están los viejos.

Juega un perro con un niño.

Las mujeres, en la calle,

hablan siempre de sus hijos.

Está la farmacia abierta.

Alguien parlotea a gritos.

Aquí vive el fontanero.

El cartero no ha venido.

Cada lunes hay mercado.

Dicen misa los domingos.

Compro el pan de cada día.

Las golondrinas se han ido.

Los tractores van al campo.

En las laderas, olivos.

La iglesia vieja está muda.

En el Invierno hace frío.

La lluvia aquí es generosa.

Es el tiempo de los higos.

Buenos días. Buenas tardes.

Por la noche nos dormimos.

A veces alguien se muere.

Siempre sucede lo mismo.

JORGE RUIZ DUEÑAS

III

En el envés del día

tras el vuelo de los sueños

tu mano eleva nubes

Pasos perdidos

pasos que adivino

                      y dan la alerta

Voces que animan el recuerdo

y salen de mí como harapos de un baúl

Voces perdidas en la morada inhabitable

Paso de la voz que no germina

para decir en la bitácora

cómo era tu sonrisa

cómo eludías

               al presentir el roce del centinela frío

la delgada humedad en la pupila

Luego

la mañana en su estampida

la piedra alrededor del cuello

el viaje al encuentro del tiempo

la girándula de las especies

ALONSO CANO URRETA

Octavas en desprecio del mundo

Quien bien consideró cómo pasaban

las aguas por el arco de la puente,

y cómo por allí jamás tornaban,

yendo para el mar con su corriente,

vio que así nuestras vidas caminaban,

a más andar, cual va el sol al poniente,

derechas al morir que es paradero

del hombre por la culpa del primero.

Allí pequeños, grandes y mayores,

llegados a la muerte son iguales,

pontífices, reyes y emperadores,

que fueron al nacer tan desiguales.

Oh vida breve llena de dolores,

de angustias, de miserias y de males,

donde todo se acaba en triste lloro

y es polvo y vil ceniza su tesoro.