ROQUE DALTON

El olvido

Anoche soñé que me decían: tu amor ha muerto.

Tu amor, la dulce amada de tu juventud,

ha muerto.

En una ciudad fría del Sur

donde los parques son una gran gota de rocío,

a la hora en que la niebla es aún virgen

y el cielo se rehusa

a la mirada de los desesperados.

Y murió -me decían- sin pronunciar tu nombre.

FERNANDO QUIÑONES

Las albóndigas

Dos días ya que por tu causa, Mirta,

contravengo las instrucciones del Señor

y, cualquier tarde de estas, los del hakim me harán prender:

a mí, el más limpio del mercado,

pero que ahora, con la carne

tan magra y viva como siempre,

la miga justa y las especias de Alcira,

echo cada mañana en mis albóndigas

cosa que no debieran llevar, lágrimas.

LUIS ROSALES

Ayer vendrá

La tarde va a morir; en el camino

la flor de las acacias se deshace

al impulso del viento. Entre las ramas,

mortal, casi vibrante,

queda el último sol. La tierra huele,

comienza a oler, ni cabe

ya dentro de sí misma y se levanta:

ahora hay tierra en la tierra y en el aire.

Y hay un bardal con sol; hasta él llegamos;

la sombra es el resumen de la tarde.

te he sentido llorar. No sé a quien lloras.

hay un humo distante

-un tren que acaso vuelve- mientras dices:

"Soy tu propio dolor, déjame amarte".

Imagen: Fotografía de David Plowden.

RICARDO MOLINA

Vida callada

De la vida callada de las plantas

aprendo olvido. Al cielo

alza el almezo sus ramas gimientes

de ruiseñores.

Me detengo un instante. La memoria

se adormece a su sombra. De mi vida

pasada nada quiero, vana imagen

que huye como el agua.

En la tarde otras tardes profundizan

esta hora. El sosiego que me invade

no altera mi tristeza.

Acaso la eterniza. ¿Todo muere?

¿Morirá mi dolor? Toda mi vida

se me aparece ahora como un ansia

frustrada de hermosura.

                                          Claro almezo,

eleva entre tus ramas plañideras

mi corazón callado hasta la luna.

DIEGO SAAVEDRA FAJARDO

Ludibria mortis

Este mortal despojo, oh, caminante,

triste horror de la muerte, en quien la araña

hilos anuda y la inocencia engaña,

que a romper lo sutil no fue bastante,

coronado se vio, se vio triunfante

con los trofeos de una y otra hazaña;

favor su risa fue, terror su saña,

atento el orbe a su real semblante.

Donde antes la soberbia, dando leyes,

a la paz y a la guerra presidía,

se prenden hoy los viles animales.

¿Qué os arrogáis, ¡oh príncipes! ¡oh reyes!;

si en los ultrajes de la muerte fría

comunes sois con los demás mortales?

Imagen: Atribuido a Balthasar Ferdinand Moll, Sarcófago del emperador Carlos  VI de Austria, detalle.