HUANG TING TSIEN

Los árboles envueltos en la bruma me ocultan por un lado la corriente del río,

mas el otro se extiende más lejos que mis ojos.

Así, mis pensamientos no tienen otro límite que el del sueño que pasa, sin

                                                       tregua, como el río.

A la luz de la lámpara compongo, sin pausa y sin fatiga,

innumerables libros.

Pero no encuentro a nadie capaz de serles eco,

y así he de conformarme con decirlos a los patos silvestres,

en el ancho crepúsculo

de este día de otoño.

Traducción de Marcela de Juan.

Imagen: Jan Massys, San Jerónimo (detalle).

MANUEL ALTOLAGUIRRE

Separación

Mi soledad llevo dentro,

torre de ciegas ventanas.

Cuando mis brazos extiendo

abro sus puertas de entrada

y doy camino alfombrado

al que quiera visitarla.

Pintó el recuerdo los cuadros

que decoran sus estancias.

Allí mis pasadas dichas

con mi pena de hoy contrastan.

¡Qué juntos los dos estábamos!

¿Quién el cuerpo? ¿Quién el alma?

Nuestra separación última,

¡qué muerte fue tan amarga!

Ahora dentro de mí llevo

mi alta soledad delgada.

JORGE LUIS BORGES

La lluvia

Bruscamente la tarde se ha aclarado

porque ya cae la lluvia minuciosa.

Cae y cayó. La lluvia es una cosa

que sin duda sucede en el pasado.

Quien la oye caer ha recobrado

el tiempo en que la suerte venturosa

le reveló una flor llamada rosa

y el curioso color del colorado.

Esta lluvia que ciega los cristales

alegrará en perdidos arrabales

las negras uvas de una parra en cierto

patio que ya no existe. La mojada

tarde me trae la voz, la voz deseada

de mi padre que vuelve y que no ha muerto.

EDNA ST. VINCENT MILLAY

                                                 Para Arthur Davidson Ficke

Y tú también debes morir, amado polvo,

y de nada te servirá toda tu belleza;

esta mano inmaculada y vital, esta cabeza perfecta,

este cuerpo de fuego y acero, ante el vendaval

de la muerte, o bajo su helada otoñal,

será como una hoja, estará no menos muerta

que la primera hoja que cayó...,esta maravilla desapareció,

alterada ,enajenada, desintegrada, perdida.

Tampoco mi amor te servirá cuando llegue tu hora.

Pese a todo mi amor, te levantarás

por encima de ese día y vagarás por el aire

a tientas, como la flor desatendida,

y no importará cuán hermoso hayas sido,

ni cuán querido por encima de todo lo demás que muere.

Traducción de Beatriz López-Buisán.

Imagen: François-Xavier Fabre, La Mort d’Abel, 1791.