JOSÉ HIERRO

Noche

Salió desnuda el alma

a quemarse en la hoguera.

¡Qué claras dan la sombra

las estrellas!

      Se enredaba la noche

azul, entre las piernas.

Ocultas en los chopos

bailaban las doncellas.

¡Qué anunciación, qué víspera

de deshojar las nieblas

de dos en dos. Las brisas

de tres en tres!

      Estrellas,

¡Qué claras dan la sombra

las estrellas!

Imagen: Andrea Brunotti, Noche estrellada, 2009.

ELOY SÁNCHEZ ROSILLO

Tierra de la soledad

Con el tiempo los cuerpos se acostumbran

a caminar completamente solos

sobre la tierra de la soledad.

Las vagas sensaciones, los recuerdos

de los lugares en los que encontramos

a alguien con quien hablar, a alguien que escuche

nuestras palabras mientras cae la tarde,

se van borrando lentamente, como

huellas que el viento apaga y desordena.

Y el eco tibio del antiguo encuentro

no persiste en la voz, en el lenguaje

con que aprendimos a nombrar las cosas.

Sólo queda la noche. Y nos perdemos

en el largo silencio de las calles

vacías. Y al llegar la madrugada

sentimos frío y respiramos muerte.

Imagen: Edward Hopper, Los halcones de la noche,1942.

BERNARDA FERREIRA DE LA CERDA

Soneto al desierto de Buçaco

Jardín cerrado, inundación de olores,

fuente sellada, cristalina y pura;

inexpugnable torre, do segura

de asaltos, goza el alma sus amores.

Intactas guardas tus hermosas flores;

matas la sed, destierras la secura,

ostentas majestad, y desa altura

penden trofeos siempre vencedores.

El verdor tuyo nunca el lustre pierde,

ni se enturbia el candor de tu corriente;

firme está tu invencible fortaleza.

Que es el jardín cerrado siempre verde,

es siempre clara la guardada fuente,

y es propia de la torre la firmeza.

Imagen: Jardín de Buçaco.

JOSÉ ANTONIO MUÑOZ ROJAS

Yo no sé desear más que la vida,

porque entre las victorias de la muerte

nunca tendrás la grande de tenerte

como una de las suyas merecida

y porque más que a venda y más que a herida

está mi carne viva con quererte,

e igual mi corazón que un peso inerte,

halla su gravedad en tu medida.

¡Qué temblor no tenerlo en ningún lado,

ni en el pecho, la vena o la palabra,

y a lo mejor en valle, fuente o roca!

¡Corazón prisionero y emigrado,

que con cada latido el hierro labra,

y que convierte en sueño cuanto toca!