Dolor del hombre
La tristeza es arena de
desierto,
sombra de soledad, sombra
del aire,
larga ausencia de Dios que
nos circula
por el llanto olvidado de la
sangre.
Todo está triste hoy y es un
desierto
mi corazón, que apenas si es
de alguien;
todo está triste, sí, todo
está triste
en esta inmensa y desolada
tarde.
Madera de ataúd es lo que
crece
en esta primavera de los
árboles,
mientras proyecta el cielo
largamente
su soledad vastísima en mi
carne,
en mi alma sin dueño, en
esta pena
que me crece y me crece
interminable.
No hay comentarios:
Publicar un comentario