CESARE PAVESE

Poética

El muchacho se ha percatado de que el árbol vive.

Si las tiernas hojas se abren a la luz

por la fuerza, desgarrando sin piedad, la dura corteza

debe sufrir mucho. Sin embargo, vive en silencio.

Todo el mundo está cubierto por plantas que sufren

bajo la luz y ni siquiera se oye un suspiro.

Es una luz tierna. Ignora el muchacho

de dónde procede, anochece; pero los troncos destacan

sobre un fondo mágico. Dentro de poco, habrá oscurecido.

El muchacho –hay quien sigue siendo un muchacho

por tiempo excesivo- que se asustaba de la oscuridad

va por la calle y no repara en las casas ensombrecidas

por el crepúsculo. Inclina la cabeza a la escucha

de un lejano recuerdo. En las calles, desiertas

como plazas, se acumula un pesado silencio.

El transeúnte podría estar solo en un bosque,

donde los árboles fuesen enormes. La luz

con un escalofrío recorre los faroles. Las casas

ofuscadas se vislumbran entre el vapor azulado

y el muchacho levanta la vista. Aquel silencio lejano

que agarrotaba el aliento del transeúnte ha florecido

en la luz inesperada. Son los antiguos árboles

del muchacho. Y la luz es el embrujo de entonces.

Y, por el diáfano círculo, alguien comienza

a pasar en silencio. Por la calle, nadie

revela jamás la pena que le roe la vida.

Caminan apresurados, como si estuviesen abstraídos en su andar,

y grandes sombras se bambolean. Tienen rostros surcados

y ojeras dolientes, pero nadie se queja.

A lo largo de toda la noche, en la luz azulada,

deambulan como en un bosque, entre casas infinitas. 

Traducción de Miguel Oscar Menassa.