Se dice: el sol después de la lluvia, el mar
después de la montaña, el amor después
y partir, partir. Mañana cuando todo será,
cuando todo habrá, cuando.
Promesas de muertos si vivir es más
que aguardar, que esperar. Cenizas arrojadas
sobre el fuego que rezonga un poco y después se calla
sin consuelo: la noche
cae, se alza el alba, un verano ha pasado.
Ya, dice el humo del caserío
mientras los animales sin cólera siguen
acumulando el oro del tiempo, el oro
de nuestros ojos ávidos, tan pronto cerrados.
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