DARIO POPESCU

Por la mañana

Con qué amor canta siempre el petirrojo.
El trigo ha madurada esta mañana.
Las nubes se encaraman a los montes y saludan.
El rocío ha empañado aquel recuerdo
de un vestido azul de terciopelo
que ocultaba los valles y montañas,
oscuros y espesos bosques perfumados
por donde solía caminar todas las noches.

Trad. de Daniel Ortega