ALFONSO CANALES

OTOÑO

Aquella tarde era, aquella tarde era

como el centro de un vaso donde la luz se torna

lívida, atravesando un blanquísimo muro

de cuajado cristal.

                                Los árboles estaban

húmedos; los rosales goteaban; la tierra

se poblaba de súbitos caracoles; y un vaho

a teja recién hecha llenaba el aire.

                                                            El viento

mecía la tristeza de los plátanos. Alto

tesoro de oro pálido se vertía y danzaban

papeles de meriendas antiguas por el llano.

Asomaban su lengua los candiles, buscando

una lágrima nueva.

                                 Y el tiempo parecía

ya vivido por alguien, ya usado, desprendido

del corazón de un pájaro que voló en otro siglo.