Hay un dolor colgando
Hay un dolor colgando
del techo de mi alcoba,
hay un guante sin
mano y un revólver dispuesto,
hay una exactitud en
la aguja del pino
y en el icono viejo
llora la Virgen Madre.
Todo esto sucede
porque estamos cansados.
La vida no nos gusta
y seguimos inertes.
A lo mejor venimos
para ser algo raro,
y a lo peor nos vamos
sin haber hecho nada.
Vienen los gatos
flacos con lujurias en la boca
cantando eso que
cantan a los pies de la urna,
y salen los espíritus
debajo de la cama
cuando crecen los
naipes en las manos del fauno.
Imagen: Andy Warhol,
Revólver, 1982.
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