Interrogación
¿Y con quién os pensáis que conversa una
rosa?
¿Hacia quién creéis que va un perro
solitario?
¿Habéis visto que alguno dé consuelo a una
piedra
que llora? El cielo azul, asentado en sus
vértigos,
¿os creéis que soporta un silencio tan
frío?
No seáis inocentes: la silla siempre es
viuda,
la ceniza se queja de ser sólo ceniza
ignorando de qué. Preguntad al cometa
si a pesar de su brillo halla más
soportable
la vida que la muerte. Nosotros compartimos
nuestros afectos con las cosas desvalidas,
el polen trashumante, el lagarto
espasmódico,
el pedernal dormido; ¿pensáis que ellos
aceptan
tantas burlas y tantos falsos
remordimientos?
Imagen: Vincent Van
Gogh, La silla del pintor, 1888.
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