La historia
Es la historia de siempre: quejas de la luna
hundiéndose en el mar, de las estrellas que se apagan al
amanecer,
del césped húmedo de rocío, césped de plata, césped
helado.
Y siempre es lo mismo: un hombre le clava la mirada a su
sombra
y dice que son sus cenizas cayendo, que sus días
son los verdaderos hoyos negros en el espacio. Pero no es
cierto.
Sabes a lo que me refiero: a la historia de los minutos que
mueren,
y las horas, y los años; es la historia que cuento de mí,
de ti, y de todo el mundo.
Traducción de Juan Carlos Galeano.
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