Recuerdo
Ni el olor de las
lilas como entonces,
la risa de mamá, el
cucharón de plata,
el evónimo viejo,
amarillento,
están ahí. No están.
Ni siquiera el
recuerdo es indudable,
sólo niebla, pero
es un cendal para mi
herida.
Imagen: Pintura de
Clément Rosenthal, Untitled 185.
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